«Юра, ты еще пишешь стихи, –
подходит Василий. – Возьми».
Шиповниковый на ладони отломыш
с двумя пунцовыми каплями.
«… Это русская кровь
запеклась на Шипке».
В туманах пустыня горы.
Ноябрьское солнце зябко восходит
над лавандовой котловиной.
Никто, кроме нас, пятерых, не приехал.
Явь, подобная сну.
2018 г.
