Мир тому поэту,
кто оставил свету
только строчку эту:
«Мама мыла раму».

У доски уроки.
Буквы… Слоги… Строки.
Приглашеньем к храму –
«Мама мыла раму».

Мыла, поспешала,
протирала стёкла.
Тех звучаний шалость
в сердце не умолкла.

Много прикопилось
из газеток хлама.
Всё теперь сгодилось –
драит окна мама.

Не знавал я грусти,
скуки и печали,
как с бумажным хрустом
стёкла запевали.

«Мама мыла…» Только
так давно не учат.
Что мне спор методик?
Лишь бы стало лучше.

Как того поэта
звали, кто ж запомнил?
Только строчка эта.
А с ней так светло мне!

Сентябрь 2018